Escrita Inibida

Ontem escreveria poesia,
Mas o carvão gerou discórdia.
É como dita a profecia;
Lápis insano que rejeita concórdia.

As linhas gastas quebraram
E os dedos trocaram sentidos,
Que loucos poetas amaram...
Pobres poetas sempre perdidos.

Pobre escrita insaciante
Do louco que nada escreve.
Caminha triste e errante
Na vida que nunca teve.

Mas sorri quando me vê.
Sorri e acena p'ra mim,
Sorriso nitidamente infeliz.
Não sei qual o porquê...
Da sua escrita ter tido um fim,
Se a amava loucamente feliz.

Querer erréneo

Persegui-te outrora,
Tinhas um vestido azul.
(Aquele que tanto gosto)
Não sei se era da lua,
Das estrelas,
Da noite ou
Do tempo.
Mas naquele fingimento
De admirar quem não me quer,
Senti um lamento.

E num etéreo prazer
Tive um pensamento:
Poderá o amor
No seu clamor
Dizer que ama com dor,
O querer usurpador?

Gritei!
Grito mudo!
E deludo a formusura
Que perdura,
Mas obtura
Ao de leve a curvatura
De andares
A olhar p'ra baixo.

Conformação...

Se me encontro deprimido,
escrevo. Escrevo destroçado,
por viver amargurado
e em sossego inibido.

... Ó triste! O teu amargor
Quase em ti se desvanece
E tudo que te merece
Se desfaz em mágoa, em dor!

Por vezes queria ser forte,
Por outras desejo a morte.
Vendo nisso a solução.

Mas contenho meus anceios,
disfarço meus desvaneios...
Procuro conformação...!

Desafogo

Às vezes eu queria entender
o porquê deste viver amargurado.

É como tomar uma chávena de café
quente, que cheira bem
mas de sabor muito amargoso. Só posso ver
em todo esta ardilosa comédia,
um misto de insegurança e cobardia.
De que têm medo? O que há para além de toda a injustiça
e crueldade, em que se deixam envolver?
Fazem-me pena
aqueles, que vivem parados no tempo,
que deixam corroer as entranhas
dos mais míseros sentimentos.
Pobres deles que não amam
e nem querem ser amados.
Almas tacanhas,

denegridas sem o mínimo desejo
de ver mais além, de ultrapassar essa podridão

De que se acham corrompidos.

Amor revolto

Revoltas-te com o meu silêncio,

Que te sufoca com intensidade.

Esperas com alguma ansiedade

O som que tanto almejas.

Meu reflexo em ti permanece,

Revejo em teus olhos espelhados.

Teus gestos fortemente enfeitiçados

Por um passado que bem desejas.

Pois o que foi, não volta a ser.

Sumi, esquece, morri p’ra ti.

Tempos antigos me envolvi

Nessas palavras que cotejas.

Corações apaixonados, incontrolados,

Trituram tua inquietude, que outrora

Era calma por dentro e por fora.

Eu amei-te num passado, bem presente,

Sem pensar no tempo, sem pensar na hora,

Amei-te intensamente, desde o nascer da bela aurora.

Valsa Colorida

Eternas figurinhas,

Leves como plumas,

Belas como flores.

Essa valsa linda,

Dançai, dançai!

Pousei os meus olhos

Naquela pintura,

E meditei.

Quem foi o pintor

Que assim vos deu vida?

Donde recebeu

A inspiração?

Singela moldura,

De beleza e cor

Que me fez lembrar,

O Infinito.

E me fez sonhar!

Sonho irreal,

Maravilha infinda.

Belas figurinhas,

Muito docemente,

Dançai… dançai….

E continuai

Essa valsa linda

Eternamente…

Tempo que passa...

Os dias não passam.
A água estagnou,

A vida a parar

De negro vestida.

E o homem sentado

No tempo que passa,

Feliz esvoaça,

Dormindo acordado.

Vive embriagado,

Na droga embebido.

E como o leão,

Lança o seu rugido:

Eu sou o senhor!
Preciso mandar!

Vivo para impor,

Adoro matar

A esperança que nasce

Noutro coração

Que chama de irmão.

Mas não sente assim.
Palavras em vão,

Que vão, e que passa.
E o homem esvoaça

No tempo sentado.

Implanta a discórdia

Num ser magoado…

Nem tenta a concórdia,

Pois vive parado!

 

O Cavador

Alegre era o cavador!

Quando na enxada pegava,

E da terra ele arrancava…

O pão. O seu labor!

Nunca a sua mão tremia.

Quando a semente lançava…

À terra, donde tirava

O pão, que ele comia.

Já velho, o cavador.

Foi perdendo o vigor,

E a sua mão tremia!

E quando enfim parou!

O seu corpo tombou…

Na terra negra e fria!

Tarde a dois

Sentei-me no divã torrado,

Que se encontra debaixo

Das escadas que vão

dar ao sótão.

Estava a ouvir-te tocar

Aquela música de Verão.

Sorris-te para mim, era

A nossa melodia.

Lembras-te?

Nunca me esquecerei

Daquela tarde,

Daquele dia.

No centro da sala

Reinava a mesa de madeira,

Com o cesto de flores secas.

Senti o rosto a rescaldar,

Corei!

Lembrei-me do que tinhas sussurrado:

“Vivo para ti, pois não há

Quem viva para mim!”

Abstraí-me das nossas frivolidades.

Caminhei ao teu encontro.

Não me fixas os olhos,

(como sempre)

Mas tremes ao ver-me

Aproximar.

Tinha o coração acelerado,

Que nem cavalo a galopar.

Sorri para ti!

Sorris-te para mim!

Emoções num intenso frenesim.

E nessa tarde…

E nesse dia…

Reencontrámos a forma mágica

De nos enamorarmos,

Sem gastar uma única palavra!

Com o olhar…

Com o sorrir…

Invadimos o mundo de cada.

E permaneci contigo…

Naquela sala…

Naquele divã…

A ouvir-te tocar!

Cada pessoa... É um ser!

Cada pessoa, é uma história.

Uma vida, uma ilusão,

Um desgosto, uma promessa

Que se ateia, quando a pressa

De viver, já pouco vale.

É uma quimera.

Um sonho, sonhado a sós!

Ou a dois? Mas pouco interessa…

Ilusão que se repete

Quando a vida nos promete…

Ou que só fica em promessa!

Um sol fulgente, no meio

Duma escuridão, ou noite cálida

Em pleno inverno. É vento

A fustigar aquele corpo franzino,

Mirrado de tanto sofrer.

Cara alegre, rosto maduro,

Bonacheirão ou enigmático!

Cada pessoa tem um misto

De tudo, que envolve este pensar…e…

Do nada, que nem chega a falar!

Cada pessoa… É um ser!

Que passa; que vem, e que vai!

E que nasce p’ra morrer.

E até voltar… Quem sabe, se o merecer.

Amor?!?!?

Ai o que oiço dizer
e não concordo.
Amor! Falam de amor,
e não sentem.
Amar. É dar-se a gente,
sem reservas, estar de acordo.
Mas assim só falar...
mas que absurdo.
Quando o coração insiste,
e surdo quer ficar.
Ai, mas se todos falam de amor,
e isto é falar.
Fazer algo de mais.
Dar-se a tudo e todos,
sem distinção.
Pois todos precisam receber.
E sem pensar em nós,
Dar...e esquecer!

Essa tua vida...

Essa tua expressão desconfiada.
Os teus membros cansados, doloridos.
Rescaldo desses dias mal vividos.
Descrevem tua vida amargurada.

Que tens formosa, bela criatura?
Que mostras um passado bem presente.
Que em teus verdes anos se ressente
E morta, vais vivendo em amargura!

Que o dia que passa, já não volta.
E quando olhas o espelho com revolta
Tuas rugas já cansadas de inquietude...

Na vida não encontras lenitivo.
Desse pecado morto e sempre vivo
Formosa e bela...em decrepitude!